Zia Poe

Ripropongo un testo composto per la seconda edizione della serata musicale «Una canzone per Fabrizio» tenutasi a Cogne, presso la Maison Grivola, il 12 settembre 2008, e letta con accompagnamento al pianoforte di Davide Benetti.

La Transiberiana

La Transiberiana
Mosca-Vladivostok
9 mila 288 chilometri
7 fusi orari
Quasi 100 fermate
Tempo medio di percorrenza: il tempo d’arrivare.

Luglio 1916.

È d’obbligo conversare
per vincere la noia dell’attesa,
mentre di giorno in giorno
il treno corre sui binari neri,
e noi restiamo soli:
protocollo, bottiglia e finestrino.

Ma il paesaggio ti incanta,
e quando cade il sole,
quando la notte viene con il sonno
a duellare con l’abito elegante,
sediamo nella luce tremolante
della carrozza centrale.
Nella penombra di broccati e fumo
c’intratteniamo con l’orchestra
di bordo, itinerante,
dei Musici cosacchi della Steppa.

È bravo il violinista,
suona bene; ma tutta l’attenzione
è per Boris: la destra che tintinna
sopra il piano e l’altra mano
s’impadronisce delle note basse:
è classe, è arte, è maestria.
E intanto, con un occhio alla campagna
là, oltre il finestrino,
si ciarla nella bruma della vodka,
si beve un altro sorso di sciampagna.

Mattino.
Fuori dal treno la steppa gualcita
ancora dorme, immensa;
l’erba si muove appena
sotto la mano leggera del vento.
Finché non esce il sole,
a rompere il silenzio della notte.

Binari in terra, poggiati, pesanti,
da questi ciuffi fino all’orizzonte;
discendo dalla piazza
mentre di fronte a me si staglia nera
la roccia con la croce
e lento me ne torno verso casa,
attraversando i prati di Sant’Orso.

Un lungo fischio e il treno sferragliante
che mi sorpassa lento.

[Mario Badino]

La notizia è che sto lavorando a testi nuovi. Naturalmente questa sarebbe una notizia anche per il grande pubblico:

1) se avessi un grande pubblico a cui comunicarla;

2) se a tale pubblico fosse nota la mia pigrizia.

In ogni caso, sto lavorando a testi nuovi. Nel frattempo, pubblico il primo componimento di una trilogia d’amore che ho scritto tempo addietro, prendendo spunto dal mito, in questo caso la storia di Amore e Psiche.

Siccome della trilogia ho scritto solo i primi due testi, si tratta anche di uno sprone – a me necessario – a completare l’opera.

Amore e Psiche

Mentre tu dormi, Amore mio, sfinito
dal tuo stesso vigore, dalle risa,
dalle fatiche del tenero amplesso,
per gioco ti percorro con le mani,
sfiorando con il tocco le tue membra,
i tuoi muscoli forti. Tu riposi;
come vorrei capirti, finalmente!
Me lo proibisci: «Psiche, mio tesoro,
non voglio fare luce su me stesso;
ho già sofferto ed ecco le ferite».
E ben più d’una volta mi guidasti
in cerca delle piaghe del costato.
Me infelice! Rispetterò il comando
o cederò alla voglia di vederti?
Ma ecco, più non posso trattenermi:
l’interruttore tenta la mia mano
e accendo l’abat-jour accanto al letto.
Allora tu m’appari, Amore mio,
bello da farmi male dentro al petto,
così che sole le mie carni vanno
all’incontro di te, della tua pelle,
ch’inebria come ambrosia le mie nari.
Al tatto del mio corpo vedo aprirsi
con tremulo sorriso le tue labbra,
ma subito t’accorgi della luce
e con un grido, nudo, t’allontani.

«Psiche, che hai fatto, Psiche maledetta?
Amore è perso e sanguina nel cuore!»

Già tutta sola languo nel mio letto,
inutile ed orribile a me stessa,
e con le unghie il seno mi maltratto.
Mi levo, cado in terra, mi tormento,
ma quando l’alba giunge coi suoi raggi
infilo un camicione e sono fuori,
alla ricerca del perduto Amore.
Perlustro piazze e vicoli e cancelli,
infine lo raggiungo alla fermata
del tram, dove seduto su una panca
attende, sguardo vacuo, un po’ ubriaco,
la prima corsa del nuovo mattino.

«Adesso che mi hai visto, dolce Psiche,
ti verrò a noia, come accade a tanti?».
«Non credo», gli rispondo intenerita,
e sopra il petto mio adagia il capo.

[Mario Badino]