Zia Poe

Suppongo che la poesia non sia finita, anche se non so fin dove la vorrò continuare, visto che questa “Genesi” è soltanto il primo episodio di una fantasiosa storia del mondo che non ho alcuna intenzione di completare.

Come spesso avviene/avverrà in queste pagine, mi permetto di pubblicare i “pezzi”, il non-finito, salvo poi completare in seguito – o meno – riprendendo il tutto in un nuovo post.

Genesi

Una vasta pianura
tutta coperta di ciottoli,
senza rilievi né foreste o valli:
questo, in principio, era il mondo.
Girando in tondo in quel deserto
immenso, la donna e l’uomo
calpestarono la pietra,
e i sassi, urtando i sassi,
fecero spazio ai piccoli sentieri.
Il passo lento, cadenzato,
dei primi viaggiatori,
lo stesso corpo umano
cambiava faccia a quel paesaggio piatto
attraverso l’accumulo di scorie:
il sudore dei corpi, il sangue
di piccole ferite, i peli, le unghie,
le cellule epidermiche,
le feci, lo sperma, l’urina,
il sangue mestruale, il catarro,
il sale delle lacrime.

La sera, unendo i propri corpi,
l’uomo e la donna, insieme,
trovavano riparo dalla notte,
calore contro il buio,
conforto nel cammino.
L’angelo di Dio forniva il pane
e la caraffa dell’acqua,
perché non si arrestasse il loro andare,
perché la terra fosse trasformata
a partire dall’uomo e dalla donna.
Le briciole del pasto dalla terra
evocarono gli insetti,
le gocce del bicchiere le sorgenti.

Quando nacquero i figli, per un poco
l’umanità dimorò stanziale,
il tempo giusto per lo svezzamento;
poi si rimise in viaggio.
Compiuti i tredici anni,
i nuovi membri lasciavano il gruppo
per colonizzare altri ambienti,
e solo la morte dei genitori
li riportò un istante tutti insieme.

Bruciati i corpi amati,
sparsa la cenere al vento,
l’eredità divise quelle genti
e fu la prima guerra,
in cui il fratello massacrò il fratello
per qualche pezzo di chincaglieria
e il titolo di anziano.
Allora Dio, irritato,
sconvolse la natura sonnecchiante
gettando le montagne verso il cielo,
creando ampie depressioni
che furono coperte con il mare,
fondando l’alternanza di stagione,
prodigi che fermarono la guerra,
recando il volto attuale al mondo.

[Mario Badino, “è un po’ che ci penso”- 18 marzo 2013 – 1) Continua??]

Mi frulla per il capo di girare un video a partire da questo testo. Benché, al momento, quasi nessuno legga queste pagine, chiedo la collaborazione di aspiranti attori/attrici, cameraman, musicisti ecc. per la realizzazione.

Incontro

Un incontro improvviso
gioioso e inatteso
come fuochi nel cielo di Lequile
visti dal bordo della provinciale.

Poi si risale in macchina
e si riparte.

[Mario Badino, 10 marzo 2013]

Come in altri casi, mi domando se la poesia finisca qui, o se dovrei sforzarmi di continuarla.

Ricerca

Il vento freddo ha una domanda sola,
sempre la stessa: «Con chi
vuoi andare, oggi, sotto le coperte?»
A volte lo si ignora,
pensando che resistere sia giusto
e che non c’è rispetto
nel prendersi per fare un tratto solo,
oltre le luci bianche
che appaiono la sera sui lampioni.
A volte invece ci si presta:
si indossa un altro corpo sopra il proprio,
come un vestito nuovo,
sperando vada bene per la festa.

[Mario Badino, 09/03/13]

Pubblico per dimenticare (ogni riferimento alle elezioni politiche è più che scontato).

Musa che lasci il bagno
di mare zuppa d’acqua salsa
e sali sulla nube
cerulea che t’innalza
lassù, oltre gli ombrelloni,
lontano dalle creme,
dalla pelle abbronzata,
dalle urla dei bambini
che vengono alle mani
per un castello rotto,
aliena a queste cose;
tu, Musa cara e bella,
mentre verso l’Olimpo
serena ti dirigi,
sei richiamata a terra
dalla potenza lieve
di questa vecchia cetra.
Poetando, ti costringo
qui, in mezzo a noi bagnanti,
in mezzo agli ombrelloni
variopinti; sei presa
al laccio della rima,
la metrica ti avvinghia
e ti rilassi solo
con una birra in mano,
oppure mentre sfidi
gli amici a biliardino.
«Dite, l’avete vista?»
domandano i poeti,
ritti sulla battigia.
«È quella col costume
rosso, tutta contenta
perché ha segnato ancora»

[Mario Badino, 25 febbraio 2013]

Una poesia leggera, per sdrammatizzare un po’. Immaginate le accuse reciproche di un falconiere e un gigolò: ciò che fai è immorale, ciò che fai tu è crudele.

E perché dovremmo immaginare questa scena? Solo perché mi è venuta in mente, è ovvio. Perché mi è venuta all’orecchio. Il senso, se un senso c’è, lo scoprirò un’altra volta.

PS: Stavolta i versi hanno una metrica assolutamente a orecchio.

Il falconiere e il gigolò

Messo con le spalle al muro
da chi chiedeva conto
della sua vita, della morale
offesa, il gigolò
(ricorda un poco il zappatore
di Leopardi. Poco.)
sorrise d’imbarazzo e dopo,
guardando temerario il falconiere:
«In fondo siam colleghi», esplose,
«giacché anche tu lavori con l’uccello».
Quell’altro, avvampando di colore,
finì col riconoscersi battuto.
Discese il sole oltre i ravanelli
e l’uscio dell’osteria li ingurgitò,
pacificati.

Sembra che scorra in altro modo il tempo
sotto quelle lenzuola,
in una stanza che sa un po’ d’albergo
ma che non è d’albergo:
sembra che sia più lento,
e le parole mancano ad entrambi.

Finché hai accettato d’essere distratta
dai miei racconti sempre uguali, sciatti,
finché ci siamo illusi,
facendo affidamento sull’affetto,
finché c’è stato modo
di fare quattro passi,
di bere il tè davanti a un telefilm,
nulla sembrava perso.

Hai perso il tempo degli ultimi giorni
a sciogliere i legacci della vita,
le palpebre pesanti
senza voler dormire,
tutta la tua attenzione per le cose
inutili, minute,
come la spina nella presa a muro.

Un lancinante gioco del silenzio
è stata la tua forma di commiato.

[Mario Badino, 14 dicembre 2012 – settima]